och dricker vin på kompis kompis kompis balkong, betraktar gitarristen och funderar. annan balkong senare och jag kysser honom i mungipan. visar sig att han är världens bästa att skeda med och jag stortrivs hela förmiddagen då vi ser på dålig komedi och han har armen kring min midja och pussar mig i nacken och gosar med fötterna under täcket

tidig förmiddag, den tolfte: åkte buss hem från åtvidaberg med chokladkladd i strumpbyxknävecket och alkohol i blodet. for från strålande sol till kompakt dimma och funderade ofrivilligt över nattens bestyr. bakfylleångesten blandat med förtjusningen: sov med mediakarlns fötter varma mot mina fötter och på tryggaste viset när kinden vilar mot bra saker såsom hals nyckelben och, ni vet, delar av en karlabringa i allmänhet.

åh herregud mediakarln länkar oc soundtrack-låtar. hur skall jag klara mig genom detta

och medikarln ber mig hjälpa honom hitta byxor imorgon på stan. and they say romance is dead. får ju åtminstone titta på hans rumpa hur mycket jag vill

bråkdelar kommer tillbaka då och då: jag ställde honom under en gatlykta och bad om att få ta en bild med minoltan. han pratade om hur fint det var när vi drack kaffe vid ån och sedan sprang hem i ösregnet, och sedan om hur awkward han tyckte det var när vi möttes vid deras camp på emmaboda. vi satt i soffan på övervåningen, ihopklämda, och han tog min hand. vi gick ut och jag satt på ventilationslådagrejen, han stod framför, vi var goda vänner. sedan stod jag framför honom, min nästipp snuddade den varma huden strax ovanför hans krage och jag sade, "men jag vill ju bara vara här." han lade händerna mot min ländrygg-

hånglar med medikarln i ekholmens alla gatuhörn och sedan föreslår han att vi ska dricka kaffe för att bli goda vänner. känner att riktigt dysfunktionella relationer börjar bli min grej

ok så medikarln vill alltså inte ha mig men WHATEVER I DON'T CARE tänker jag och hänger kläderna utochin i garderoben I DON'T GIVE A SHIT tänker jag och på fredag ska jag fanimig förföra honom på scenen

har crush på: mikael persbrandt, dr shepherd, aleksandr petrovsky, chet baker, leonardo dicaprio samt medikarln. antagligen. och så han berlinaren men han ska fasen inte tro att han räknas förrän han kommer hem

röker på en bänk med sara en fredagseftermiddag. ser kille i hatt och svart kavaj. honom känner jag igen. tittar lite till. och vad FAN för i HELVETE det är ju tim!!!!!! internetvännen!!!! från malmö!!!!! som jag inte pratat med på två år!!!!! men han går iväg och jag smsar för DET ÄR VÄL HAN? och det är det ju och deras band spelar och sen kramas vi och tre tjusiga hipsters kommer och vi ska dricka öl men allt går utför och sara får migrän och nu ligger hon i sin soffa och jag klappar henne på benet. konstig fredag men alltid gosigt med en duvis bredvid sig

festivalkärleken bor i berlin och skriver på chatten en gång i veckan. han säger inte så mycket och jag babblar för jag vet inte vad jag ska säga alls. han är ju där och jag här. jag tänker att jag saknar hur han kisade mot mig innan han pussade mig. vad han tänker vet ingen alls.
mediakarln är upptagen och har inte tid att dricka kaffe, ändå rör han sig kring mig som att han var på vippen att säga någonting. frågar något obetydligt. tvekar lite. går sedan.
slutsats: mitt kärleksliv är lika dysfunktionellt som alltid.

kartlägger ögonbryn mungipor örsnibbar skulderblad innan de åker söderut, till berlins kalla gator. håller minnet av tungspets axlar ländrygg lugg nära hjärtat denna hösten

fredag: hångla med nr one-förtjusningen på överkastet

utkast tjugotredje juli 2011: klart man inte vill ha en brud som drar sig i sängen när man måste städa eller leta jobb eller köpa bil eller jogga. vad fan förväntade jag mig

medikarln smsar och frågar vad som hände med morgonkaffet vi skulle dricka på emmaboda. jag tänker på hans näsa och läppar och ögonbryn och panna men vill ju ha benjamin. benjamin pratar med amerikaner på way out west istället för att sitta på mitt sängöverkast. så kanske sitter mediakarln på mitt sängöverkast snart. kanske borde jag ligga under mitt sängöverkast just nu. istället för att tänka dumma tankar om mediakarlar och benjaminar som bor för långt bort och tonårshjärtat som ju bara är åt helvete jämt

mobilutkast fjorton: ok om du hälsar på kan jag byta till duntäcke ifall du vill. trots att jag hatar det för det är för varmt. och kan sluta sova med sovmask oavsett om jag vaknar av morgonljuset klockan fem, för vill ju se att du är där. även fast du sover. att du är bredvid nära tillgänglig (till och med). så snälla kom. lovar att svettas och vakna vid gryningen för din skull

när svåra karln säger pusspuss efter tredje skypedejten och man dansar till dansmusik i tonårsflickrummet

emmaboda elva: drack öl tre meter upp på container, var på två soppdejter, hade flatlugg, fick ett par kalsongtrosor, dansade till smk, drack vin i femton timmar, fastnade för någons läpphörn, lugg, ögonbryn.

något så filmiskt som att sitta på en brygga vid ån, och sedan plötsligt vara mitt i en regn- och åskstorm. att springa över ängen till en lekplats för skydd. hångla under taket vid rutschbanan, blöt inpå skinnet och med rinnande mascara så man ser ut som alice glass nästan. ge upp och promenera hem till honom med droppande lugg och konstant sekunderlångt blixtrande. sedan sängen i festivaltshirten och spetstrosorna, med fingrar mellan fingrarna, nästipp mot nästippen och handflata mot ländryggen

och alla dessa karlar som klär mig i festivaltshirtar och som inte följer med ända till bussen när jag ska gå. jävlar vad jag kan vara utan deras spetsiga höftben och ljusa ögonfransar